Perspective.Univers

Je tombe progressivement malade. Et mon corps est couvert d'eczéma. Comme dans la pub où les taches deviennent un  film plastique ultra pratique à nettoyer, j'aimerais que tout parte. Toute la colère, la haine, la douleur. Toutes les questions. Pitié, que les questions disparaissent. Que les doutes, les coups de poignards, les mensonges et les vérités qui font mal s'enlèvent. D'un coup. Que tout s'en aille. Qu'on me laisse juste le corps. Vide, épuré, cuvé, vidé. Nettoyé de fond en comble. On sort les vieux cartons. Les vieilles rancunes et les vieilles rancoeurs. On cadenasse les complexes. On les empile dans des cartons. On scotche les questions et on les bazarde. Poubelle Noire. On colle les paupières. On change les miroirs. On change les mensonges visuels. On change les stimuli. On raccroche avec la réalité. On se voit tel quel. Quand je vois des pupilles frôler les miennes, des ondes de honte s'accumulent. L'envie de disparaitre. Et les questions. Les questions qui tournent. A qui tu veux parler de cet enfer ? A qui tu veux en parler, qui ne te jugerait pas, ne se moquerait pas ? Où est cette vérité qui manque ? Où est cette vie ? Il n'y a plus rien. Plus rien que l'escalade vers la folie. La perte de contrôle. La perte de compréhension. J'ai même plus envie de parler. Mais il faut que des mots s'écrivent sur ce qui se trame en arrière plan. Le silence est mieux quand chaque mot écrit déclenche une onde de haine. Je les vois et je n'y comprends rien. Stop. Stop. STOP.

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