Et d'un coup, c'est la blessure nette. Tellement surprise qu'elle ne saigne pas. Pas tout de suite. Une balafre rouge comme ses joues. Rouges comme ses yeux. Un rouge cramoisi. Royal. Rayonnant. Ce sont les mensonges mis à jour qui dégoulinent de la plaie béante. Tout ce cocon paisible, enrobé de Peut être et d'espoirs. Qui a volé en éclats. L'espoir est une véritable saloperie quand il est ainsi démantelé d'un coup d'une bombe. Le pire, je crois, ce sont les mensonges. Qui te reviennent dans la tête et qui te font mal. Mal à chaque impact. Toute cette qui prend la place. Toute cette qui ne sera qu'une Réalité dans pas. Toute cette douceur mensongère que t'avais construit tout autour. Je ne suis pas la plus forte, non. Je suis la plus illusionnée. C'est dans cet instant précis que toute la réalité devient aigue au point de faire mal. La. C'est une histoire. La mienne. La Vraie de vraie qui commencera dans quelques temps. Et j'écris des mots qui sautent parce que je ne veux pas les écrire. La réalité mais pas encore pleine. Pas encore réelle. La aussi. Mais pas encore pleine. Pas encore réelle. Les mots sautent, manquent et forment des blancs indéchiffrables. Intermédiaire entre le silence et la parole. Tout avait pourtant bien commencé.