Il ne restera qu'une photo d'Elle. De Lui.
Au final, ne reste que les photos.
Ces instants figés où le temps s'est arrêté
pour attaquer le papier.
Ne restera plus rien que
des fleurs sur un marbre mort.
Une épitaphe.
Des mots évasifs pour Eux.
Des mots clés pour Nous.
Et tout çà, derrière.
Qui fait que,
quand on pose la main sur la pierre,
elle est chaude.
Au final, ne reste que les photos.
Ces instants figés où le temps s'est arrêté
pour attaquer le papier.
Ne restera plus rien que
des fleurs sur un marbre mort.
Une épitaphe.
Des mots évasifs pour Eux.
Des mots clés pour Nous.
Et tout çà, derrière.
Qui fait que,
quand on pose la main sur la pierre,
elle est chaude.
[Ecriture Automatique]