Il fait déjà tout noir. Les lumières s'allument. Et malgré le froid et les plaids qui trainent par terre, il fait bon.
Imagine il neige quand je serai là bas.
Imagine, imagine, imagine.
Tu sais, j'aimerais bien voir la mer en Janvier, moi.
Je ne me souviens plus d'où elle a dit.
Ah si, Londres.
C'est ceux qui gagnent le moins qui voyagent le plus.
Y'a trop d'argent partout.
çà salit tout.
Même les bateaux, çà les salit.
çà les noircit, çà les diminue.
çà les fait moche. çà les fait pleurer.
Non. çà me.
Le Grand Secret, d'Indochine.
C'est fou, cette musique.
Cette chanson, elle me remue jusqu'au plus profond.
Elle s'arrête jamais et me fait tout arrêter.
Si je marche, si j'écris.
Elle me réveille même quand j'ai oublié de retirer mes écouteurs pour dormir.
Elle me réveille. Même si j'ai déjà les yeux grands ouverts.
En hiver, quand les jours deviennent courts, on voit les voisins qu'on voyait jamais avant.
Ils allument de très gros lampadaires qui éclairent très loin.
Des phares fixes. Des trucs qui servent à rien dans une population d'immeubles fixes.
Et c'est comment chez eux pour que çà soit tant visible ?
Ils portent des lunettes de soleil ?
Et tu vois, quand je lis tes mots, j'ai qu'une envie.
Plus forte que tout.
Elle balaye toutes les questions, les doutes, les " Comment faire ? "
Elle balaie tout et elle vient s'installer.
Elle n'a que quelques mots, cette envie.
Des mots comme " Attends, j'arrive ".
T'sais, des mots comme çà. Des mots irraisonnés et tellement forts.
Des mots comme. Je ne trouve pas les mots. Reste la sensation.
Reste cette pression immense qui me pousse en avant.
Je lis tes mots et j'ai envie de t'entourer de mes bras.
Te dire que je suis là et que même avec la distance, y'a rien qui s'émiette.
Tu restes dans ma tête. Sans une fausse tâche, un oubli ou une rature.
Tu restes dans ma tête. Et tout est soigneusement protégé des dégradations du temps.
Parce que ma tête, c'est une pièce aérée, à la bonne température.
Où les souvenirs subsistent.
Malgré quelques erreurs parfois.
Envie de te dire que.. Des fois, je réfléchis pas trop et que les mots sont pas les bons.
Ils sont pas les bons parce que j'en peux plus des mots.
Que les mots, çà vaut plus rien, passé un temps.
Quand le déséquilibre d'une vie est trop grand.
çà vaut plus rien les mots. Ce sont les actes qui priment.
Qui disent.