Et c'est de la pluie qui tombe cet après midi. Le froid n'est pas assez froid. Les derniers tas grisâtres de cette neige gênent encore les passants qui les décalent du bout de la botte en veau retourné. C'est bizarre. Comme toujours je m'y prends trop tard et demain, je m'en mangerai les doigts jusqu'au poignet. Les achats de Noël s'accumulent autant que s'accumulent les gens dans les galeries. Ils s'écrasent. Comme dans ce livre magistral écrit par Zola.
Au Bonheur des Dames. Souligné, je vous prie. Et Majuscules. Quand j'aurais le temps, je vous raconterai ce passage où le mépris amoureux de Mouret ressemble si fort au mien. Où les femmes ne sont plus, une fois rentrées dans un temple qui leur ait dédié. Oh oui, je vous raconterai. Je vous citerai les mots incroyables de cet homme.
Mais pour l'instant, j'essaie tant bien que mal de m'accrocher à mes révisions. Mon rythme est tellement lent. Tellement tranquille.
On ne sait pas si la neige tombera. Jusqu'au matin du vingt quatre, nos respirations seront sur pause.